Rixe

J'habite un grand appart aux portes de Paris. J'ai pris de la réserve.

Je suis quasiment dans les statistiques. Mais qu'est ce que je fabrique?

Mais voilà qu'arrive tout droit de Chine un sbire du changement Climatique. Le Covid.

Il nous confine, On nous oblige. On nous engage dans une télé réalité. Cachée.

Il y a bien les principes médiatiques d'aujourd'hui, mais ça commence à se réduire, à manquer de scénaristes.Il n'y a plus qu'à subir. Et essayer de faire le tri.

Il faut bien le dire. On était dans une léthargie. Une sorte de furie sans suite. 

Après nos controverses habituelles, nous devons affronter un vrai problème.

Ce qui va vraiment changer nos caractère. 

Enfin, j'espère.

Rouges, blanches

 

Je serais toujours dans la lumière, cette silhouette.

Évasive, belle dans l'indiscipline. Écorchée vive.

Je suis arrivée dans cette ville, enjouée et triste. 

J'ai eu plusieurs vie, j'ai été ma propre disciple. 

Je serais toujours sur cette passerelle.

Comme le premier poète, rencontré dans la poussière, dans les rues de Sienne, avant le gigantesque, avant la high tech. 

Je serais toujours cette âme en peine, cette jeunesse qu'on écartèle. 

La demoiselle. Lunaire et fraternelle.

Je ne crains plus le revers, la blessure et la faiblesse, la vie telle qu'elle est.

Je serais toujours étrange et coutumière.

Humaine. De chair. Gravant la pierre.

Il est temps

Il vente. Il fait mauvais temps. On dit, il y a quelque chose de décadent.
Sûrement.
Est ce vraiment l'occident, la décadence?
Est ce l'humanité qui a fait son temps?
On dit, durablement.
On plaisante.
Savamment.
Agriculture urbaine, cinéma sans frontières. C'est encore la finance qui gouverne.
Est elle la dernière réserve?
Non naturelle. Sans sève. Sans vertèbre.
A quoi sert elle...!
A qui sert elle?
Qui dit vrai? Certainement pas ceux qui la détiennent.
C'est la fin de ce système.
Plus de divinités. C'est aux personnes d'explorer.
D'exploiter leur capacité.
Les prochaines ressources sont en nous.
Il nous faut rêver. Nous dire d'aimer, redessiner une vallée.
Renouer avec la nature qui nous a créé.

Car nous seuls sommes épris de sa beauté.
C'est là notre liberté, notre seule identité.

Solidaire

La solitude est devenu un du, mon amie impure.
Pendant ce voyage sanctuaire quelqu'un pleurait.
Sa plainte m'était familière. C'était elle. C'était la même.
C'était elle, la prière. Un rituel du ciel qui me rejette.
Que personne ne l'interprète. Ce n'est ni un piège, ni une requête.
Je connais ces ornières. Suis je d'eau et de ciel ? Peut être.
Mais je sais que je suis de sang de chair. J'aime, je rêve. C'est l'essentiel.
Elle apparait, elle est le revers de la lumière.
On confond l'ascèse et le secret.
L'obscurité n'à que peu d'attrait.
A quoi sert elle?
A être contemplée, à oublier les querelles.
Je déçois les avides, ceux qui vieillissent. Ceux qui aiment prédire.
Voici juste ce que la solitude m'à appris.

La sagesse accepte la défaite et, même, la considère.

Anathème

Sur les minis gratte ciel le soleil d'hiver s'exerce. C'est comme un jeu secret dont je ne connais pas les règles. J'observe. Aussi austère que légère, Serait ce la pensée qui me guette?
Je reste interdite. je suis inaudible. Un mauvais parti.

La littérature fustige encore depuis les toits jolis, meutris, de fer et de bruine. Ceux de Paris.
Que reste t il des ritournelles ironiques?
J'ai été autant éprise et qu'insoumise.
C'est un luxe d'écrire.
Loin des stratégies qui ne sont plus que des compromis. Tout va vite. Tout est visible: C'est ça la faillite.
J'ai une démarche, c'est le principal.
Je pars.
J'ai de la mélancolie. Une capacité que beaucoup nous envie.
Mon pays attise plus de convoitise qu'on imagine.

Je ne dévoilerai pas le secret.
Je vous réserve la plus grande délicatesse.
Je vous préserve.
Français distraits et désuets.

l'enclave

Quelquefois il n'y a que des rôles que les gens endossent. Pour sauver leur peau.
Ils n'ont pas de causes.
La lutte des classes est elle la véritable enclave?
Nous sommes portés à le croire...

Je vois de grandes îles qui glissent et se délient.
Je veux que la poésie redevienne un délit.
Je veux l'essor, l'envol.
Que cela se passe dans un pays qui se développe.
Avec une tête, avec un cœur.

Avec un socle, avec de l'honneur

Impitoyable

Vous êtes impies. Oui.
Vous avez vu venir. Mais vous n'avez rien dit.
Peu m'importe que je sois hispannique qu'on m'écrive en italique, peu importe mes origines...
Elite, c'est votre titre, le peuple c'était votre matière vive.
C'était votre miroir, votre oeuvre d'art.
L'art c'était votre assomoir. Ce que vous décidiez pour aujourd'hui et un peu plus tard. Ce un peu plus tard qui s'est prolongé jusqu'au marasme. Jusqu'au naufrage.
Ici, je verse dans la poussière.
Plus rien d'authentique ni de solide à la solde du capitalisme, on parle de participatif, on babille, on vacille.
La sphère du pouvoir n'a jamais été aussi noir. Imperceptible, aussi mystique:
Elle se plie aussi aux exigences de ceux qui la défie.
Mais cette fois ci cela ne va pas suffir. Vous pourrez user de toutes les stratégies marketing et détruire les plus fragiles.
Comme c'est la pratique depuis que le monde existe.
Quand je vois l'ampleur de votre déclin, je me dis qu'au mieux vous allez doucement vous éteindre. Le pire est peut être à venir. Votre frère ennemi peut vous anéantir.

Car vous l'ignorez vous mêmes, vous êtes faibles, Vous avez peur de perdre.