Le goût du travail

je déprime, je mouline. Je fais des masques aux fruits.

Je fabrique des tas de produits.

Plus besoin de publicistes. 

C'est une révolte saine, 

sans haine, sans parole qui blesse.

Je n'achète plus de promesses.

C'est moi qui passe la serpillière, qui me gratte la tête.

Le prix à payer, c'est le temps que j'y passe

Peut être que ce qui est efficace n'est plus acceptable

On a tous besoin d être responsable.

Plus de fantasmes. Plus d'arnaques.

C''est le moment de se mettre à table.

De faire le ménage, de prendre soin de notre visage et de notre âme.

Mais je ne peux pas vous apporter d'espoir..

Au travail!

Arbeit

 Très longtemps j'ai pris mon café au comptoir. C'est assez rare d'y voir des femmes.

Les yeux dans le vide, en train de me dire et ''si  je faisais comme si'', qui est la version féminine de '' c'est parti''.

Je fais ça tous les jours, j'écoute. Je regarde le spectacle, les mecs qui bavardent, les gens qui passent qui cherchent les regards. Je me fonds dans cette masse et j'y puise mon savoir.

J'ai le cœur buvard, le goût du café noir. Amère et suave.

Modigliani

  

Dans ma jeunesse, je prenais les routes françaises. Je déclamais mes poèmes.

Je me souviens de la robe en jeans assez courte et de talons hauts, épais, que je portais. 

C'était une tenue de scène et de voyage.

Affriolante et conquérante.

Je vivais dans des hôtels.

Derrière, c'était la mer, infante du ciel.

En Italie, les cyprès sont comme dessinés, ils adoucissent le paysage, gardiens aussi sages que fantasques.

La nuit, les lumières distillent des chandelles sur la mer.

Tout est précieux. Imprécis. Subtil.

Je passais par la promenade des anglais et rejoignais le vieux Nice.

J'étais avenante. Tout prenait de l'importance.

Tout était danse, pressentiment.

j'étais bohème, il me reste quelques réflexes.

Mais surtout, le gout de l'errance et de ses propres sacrements.

La poésie abreuve les esprits libres, aussi vifs que contemplatifs.

Sa tradition restera la même que ces villes de pierre auxquelles j'aime me soumettre.

Je vivais de spectacles de rue.

J'étais ma muse et mon avenue.

J'étais frondeuse et amoureuse.

Il est des endroits sans pareil. 

Méditerranée tu étais mon privilège. 

C'est un spleen sans abîme, doux, tranquille.

Este

Vivre dans l'imaginaire, je ne sais plus le faire. Je sublime l'ordinaire, la vie quotidienne. 

La terre, c'est le réel. Le spirituel 

La nature est l'ultime artiste. Elle peint des tableaux sombres, tragiques. 

Elle est profondément logique. 

Les limites sont fragiles. Les briser est un crime, Les franchir est magnifique.

Nous sommes à un carrefour des mondes, des visions.

.

Les choses se font la plupart du temps de façon naturelle. 

Ne vous déplaise.

Eponyme

Nuit partie sans m'appartenir, aube grise, aux echoppes de Chine.

Je veux rejoindre l'île unique, la poésie.

J'ai aimé Paris, ses soirs transis.

Ses bistrots ou je jouais, les textes que je disais, les mots qui volaient.

Je laisse une place pour l'accent de Fréhel, et même,  pour la Tour Eiffel.

Mais je m'en vais. 

J'aime le travail bien fait.

Curriculum vitæ.

Vivre en marge, ça réclame de la légèreté, du courage.

Je mène ma barque, 

je vis avec le risque, j'improvise.

Ça arrive de faire de ces  boulots répétitifs, qui prennent beaucoup d'énergie,

Ou l'on va vous lancer du mépris,

En prime.

Mais c'est ça aussi qui peut rendre indestructible.

C'est pas très français d'avoir plusieurs étiquettes.

On donne des noms de chouette au travail que vous faites. Vive le progrès.

Je dis okay mais je ne laisse pas faire.

Je ne suis qu' un arbre qui cache la forêt.

Une marionnette. 

Oui. Mais je le sais.

Chamade

Je me retrouve donc au Parc Montsouris avec les deux petits.

Oui, je fais du baby sitting aussi, et me voici en plein après midi, avec des tas de gens pas divertis et plutôt déconfits. 

Ni joyeux, ni tristes. Non avachis.

Ici j'ai vu les branches comme des reliques, dans le froid, le gris.

Le parc est magnanime, un ami.

Même trafic que dans une rue touristique, mais les enfants me guident, me dirigent.

Direction le point d'eau. Les poissons en cage.

Les tortues. 

Moi et les garçons on reste béats. Je m'accroche à ça.

Elle garde une distance. Elle nous regarde, et puis elle repart.

Nous aussi on la regarde, et on essaie un langage.

Elle nous dit bonjour, ça ne fait pas de doute.

Ici à cette heure ci personne ne se parle. Moi, la première je n'engage pas la conversation. 

Trop de monde. Trop de choses à prendre en compte.

Je suis en manque de parole et d'entrain. Je suis en manque de demain, d'espoir et de jeux clandestins.

La crise ne date pas d'aujourd'hui, Covid en fait partie.

Les lois des uns empêchent les autres d'avancer.

Nous sommes empêtrés, pas foutue d'approcher la vérité, agglutinés au même parolier. Estampillés.

Je suis là. A ne pas trop savoir pourquoi. 

A éprouver du dégoût. Je voudrais qu'on m'écoute.

Parce que nous sommes tous à avoir des doutes.

A sentir ce flou, cette entourloupe. 

Tous, on nous parque. On nous raconte des salades, selon notre milieu social. 

On nous parle d'égal à égal. On nous balade.

La sérénade, ça se déclame. Partout. Nulle part.

Elle est rare, c'est le principal.

il n'y a que des gens qui s'égarent, qui ne savent plus dire si ils ont mal.

C'est ce que je me disais, en faisant le guet devant l'étang vert, épais.

L'attitude de la tortue me rassure, m'offre une bulle.

Et je retourne à cette vie convenue. Je ne savais pas qu'elle était si dure, si confuse.