Il est temps

Il vente. Il fait mauvais temps. On dit, il y a quelque chose de décadent.
Sûrement.
Est ce vraiment l'occident, la décadence?
Est ce l'humanité qui a fait son temps?
On dit, durablement.
On plaisante.
Savamment.
Agriculture urbaine, cinéma sans frontières. C'est encore la finance qui gouverne.
Est elle la dernière réserve?
Non naturelle. Sans sève. Sans vertèbre.
A quoi sert elle...!
A qui sert elle?
Qui dit vrai? Certainement pas ceux qui la détiennent.
C'est la fin de ce système.
Plus de divinités. C'est aux personnes d'explorer.
D'exploiter leur capacité.
Les prochaines ressources sont en nous.
Il nous faut rêver. Nous dire d'aimer, redessiner une vallée.
Renouer avec la nature qui nous a créé.

Car nous seuls sommes épris de sa beauté.
C'est là notre liberté, notre seule identité.

Solidaire

La solitude est devenu un du, mon amie impure.
Pendant ce voyage sanctuaire quelqu'un pleurait.
Sa plainte m'était familière. C'était elle. C'était la même.
C'était elle, la prière. Un rituel du ciel qui me rejette.
Que personne ne l'interprète. Ce n'est ni un piège, ni une requête.
Je connais ces ornières. Suis je d'eau et de ciel ? Peut être.
Mais je sais que je suis de sang de chair. J'aime, je rêve. C'est l'essentiel.
Elle apparait, elle est le revers de la lumière.
On confond l'ascèse et le secret.
L'obscurité n'à que peu d'attrait.
A quoi sert elle?
A être contemplée, à oublier les querelles.
Je déçois les avides, ceux qui vieillissent. Ceux qui aiment prédire.
Voici juste ce que la solitude m'à appris.

La sagesse accepte la défaite et, même, la considère.

Anathème

Sur les minis gratte ciel le soleil d'hiver s'exerce. C'est comme un jeu secret dont je ne connais pas les règles. J'observe. Aussi austère que légère, Serait ce la pensée qui me guette?
Je reste interdite. je suis inaudible. Un mauvais parti.

La littérature fustige encore depuis les toits jolis, meutris, de fer et de bruine. Ceux de Paris.
Que reste t il des ritournelles ironiques?
J'ai été autant éprise et qu'insoumise.
C'est un luxe d'écrire.
Loin des stratégies qui ne sont plus que des compromis. Tout va vite. Tout est visible: C'est ça la faillite.
J'ai une démarche, c'est le principal.
Je pars.
J'ai de la mélancolie. Une capacité que beaucoup nous envie.
Mon pays attise plus de convoitise qu'on imagine.

Je ne dévoilerai pas le secret.
Je vous réserve la plus grande délicatesse.
Je vous préserve.
Français distraits et désuets.

l'enclave

Quelquefois il n'y a que des rôles que les gens endossent. Pour sauver leur peau.
Ils n'ont pas de causes.
La lutte des classes est elle la véritable enclave?
Nous sommes portés à le croire...

Je vois de grandes îles qui glissent et se délient.
Je veux que la poésie redevienne un délit.
Je veux l'essor, l'envol.
Que cela se passe dans un pays qui se développe.
Avec une tête, avec un cœur.

Avec un socle, avec de l'honneur

Impitoyable

Vous êtes impies. Oui.
Vous avez vu venir. Mais vous n'avez rien dit.
Peu m'importe que je sois hispannique qu'on m'écrive en italique, peu importe mes origines...
Elite, c'est votre titre, le peuple c'était votre matière vive.
C'était votre miroir, votre oeuvre d'art.
L'art c'était votre assomoir. Ce que vous décidiez pour aujourd'hui et un peu plus tard. Ce un peu plus tard qui s'est prolongé jusqu'au marasme. Jusqu'au naufrage.
Ici, je verse dans la poussière.
Plus rien d'authentique ni de solide à la solde du capitalisme, on parle de participatif, on babille, on vacille.
La sphère du pouvoir n'a jamais été aussi noir. Imperceptible, aussi mystique:
Elle se plie aussi aux exigences de ceux qui la défie.
Mais cette fois ci cela ne va pas suffir. Vous pourrez user de toutes les stratégies marketing et détruire les plus fragiles.
Comme c'est la pratique depuis que le monde existe.
Quand je vois l'ampleur de votre déclin, je me dis qu'au mieux vous allez doucement vous éteindre. Le pire est peut être à venir. Votre frère ennemi peut vous anéantir.

Car vous l'ignorez vous mêmes, vous êtes faibles, Vous avez peur de perdre.

la ferme !

Le naturel devient une enseigne parce qu'il le faut, parce que c'est necessaire. Quelle tristesse.
Je ne sais pas si la nature nous rapproche de nous mêmes. En tous cas elle nous apaise.
Mais voilà la nouvelle promesse, la ville verte. Voici l'économie solidaire!
On n'a pas besoin d'herbe dans les HLM. Ce n'est pas ça le problème.
Elles fleurissent les idées qui blanchissent, le participatif, le social pour les riches. Elles fleurissent les lubies.
On rachète dans les quartiers pourris des manufactures, des fabriques. On en dit des jadis aujourd'hui. Les pratiques ouvrières on les rachète en séries.On en trouve des titres quand on a du fric. On prédit l'avenir.
Je vais lancer un concept la robe "roturière " Et je vais la mettre dans une boutique éphémère. Voilà ce que je devrais faire.
Il va falloir que j'ai la main verte.
Ceux qui vivent des concepts, rien ne les arrête.
Je ne me laisserai pas déposséder, voler.
Je resterai en marge, j'ai le courage.
Ne vous faites plus avoir, vous la masse. Vous avez un regard. Vous avez votre place.
Il faut prendre le large, créer votre cadre.
Les villes surpeuplées. Oui parce qu'elle sont trop convoitées.
A vous de refuser. De décider.
A vous de jouer.

la nouvelle scène

Cuisine d'auteur en ville et sur les vitrines. Have you seen?
Non je ne lâcherai pas l'affaire. Moi aussi je peux le faire . Etre coriace comme une carne.
Sauf que moi je ne suis pas dans les diktats..
Personne n'a décidé de me mettre sur un piédestal pour plaire aux masses.
Suspens à la petite cuillère. Et le top chef  est devenu agent secret, directeur littéraire. Agent de stars, gaz à tous les étages.
Dans une officine.. J'ai suivi la logique de ceux qui écrivaient jadis. J'ai obtenu ceci.
Mon ustensile est invisible. Il est sensible.
Pour l'instant ce que je dis parait peut être inaccessible
.La littérature retourne à ses débuts et à son but. Celui de clarifier et d'ordonner.
C'est vrai que l'humanité joue un peu ces dernières réserves.
Mais arrêtez de mettre en scène des rituels
Je n'applique aucune règles, elles me viennent. A chacun son imaginaire.

C'est spirituel. C'est personnel.