poème à une concierge

La concierge me déteste.
Que je revienne, que je passe devant elle ou que je m'abstienne,
dans tous les contextes elle me lance une pierre.
Elle trouve toujours un prétexte.

Peut être est ce ma solitude qui l'inquiète.
enfin, c'est comme ça que j'interprète.

Je suis son seul imaginaire: elle me hait
Le problème de ma concierge, c'est qu'elle est prisonnière...
Et comme tous les gens de son espèce quand elle parle, elle déblatère.
Sur tous les sujets, car il n'y a pas un sujet qu'elle aime.
Elle parle pour se plaire à elle même.

Elle dit bonjour pour sa carrière.
Elle cause, elle apparait.
Quelquefois des locataires lui donnent une petite pièce.
Qu'est ce qu'elle est fière que tout le monde la connaisse.

Qu'est ce que je n'ai pas pour qu'elle ne me fasse pas ses courbettes habituelles?
Elle serait capable de refuser ma monnaie, à croire que je lui révèle la dignité qu'elle perd à chaque petite pièce.

Je n'ai aucun remède.
Dans la vie quotidienne, je me résous au mystère.
Qu'on tergiverse. Je parlerai, dans la lumière.