Que tu sois laide, bardée d'hiver, de cigarette,
Je n'oublierai pas ton regard vide, ton halo sublime,
Place de la république.
Mon Ange de la Bastille, qui scande qui me tutoie, fais gaffe à toi.
Ma bergère, ma jeunesse, tes rues sont incertaines.
J'ai mal à respirer, à vivre, à penser.
Mon vieux Paris, mon idylle aux cendres grises, j'ai fini de te servir.
J'ai aimé ce désespoir dans tes mains de nacre.
Danseuse Asphalte. diseuse de charme. Tu étais l'histoire et j'étais ton personnage.
Tu m'as fait grâce, tu m'as faite gouaille, semblables à tes actrices sans grade, à tes courtisanes.
L'ange a été cassé.
Barrés, les yeux fardés, les soirées satanées.
Mais je saurai dessiner ta stèle sur la plaine, te faire renaître.
J'enfanterai.
Je serai fidèle. Sereine.
J'oublierai cette république qui n'a plus d'authentique que sa boutique de souvenirs.
